Tal falta de jeito...

O nada não existe.

Será?
Ou será que é o homem que resiste?

O nada é um tal fato inventado.
Será?
Ou será que é o homem calado?

O nada é uma explosão negando a epifania.
Será?
Ou será que o nada é aquilo que dormia?

E tantas vezes o homem acorda cansado.
Como se o nada tivesse sido em seu sonho,

Seu terreno velado...

Por breves instantes,  ele beira a tristeza profunda.
Donde não há respostas, nem sequer perguntas...

E o homem, cansado e calado, a isso nomeia.
Tal a angústia do que não se explica...

Tais suas pressas nas veias...

Chama o nada de vazio.
E logo procura distrair-se.

Como se o nada pudesse ir...

...virar o que já existe.