Ventando...

Fiz uma apresentação teatral há poucos dias. Escolhi ser a louca.
Eu poderia ser o que quisesse. Fiz uma louca.
Adorei a recepção das pessoas, que não foi a de estranhamento, mas a de empatia.
Impressionou-me muito a reação de uma criança!
Ela estava com a mãe e quando viu a porção de pessoas fantasiadas, disse de súbito: "Mãe! Eu vou ficar aqui."
A menina olhava para as pessoas e brincava de adivinhar o que cada um representava.
Olhei para ela e perguntei:

Eu sou o quê?

Você é uma árvore.

Eu sou o que não pareço ser.

Ah! Você é uma árvore. Está com planta na cabeça!

Que criança racional! Não tanto... pois eu gesticulava e falava de uma forma que não é considerada normal. Ela não via a louca. Ela via a árvore.
Os adultos percebiam que eu representa a falta do prego na cabeça ou o prego a mais. Não pensaram que eu era uma árvore.
Gostaria que a empatia com os loucos por parte dos adultos se desse não somente quando sabem que se trata de uma personagem teatral, mas com aqueles que realmente sofrem de algum problema considerado como loucura pela psiquiatria.
Se eu realmente fosse uma pessoa que sofre de loucura e estivesse com plantas na cabeça eu adoraria ser chamada de árvore!!
As crianças não são loucas e se sabem árvores, nuvens, fadas, príncipes, bruxas e o que quer que decidam ser!
O que é ser louco?
Eu sou uma árvore. Uma árvore que flutua.
A loucura não cabe a mim, mas ao padrão de comparação estreito que paira no turvo ar que plana pela sociedade.

Sou louca?
Sou uma árvore que flutua!
Não vejo o vento e sei que ele existe.
Sou capaz de senti-lo.
Vejo outras coisas e posso duvidar que elas existam.
Ver já é imaginar.
A mesma planta que enxergo não é a mesma para quem está ao meu lado.
A relatividade da realidade.
A verdade única que não existe.
A força de inúmeras imagens.
Olho a neve e vejo uma criança dormindo.
Ela existe.