Oportuno, por tudo aquilo que nos enriquece.

Qualquer um poderia dizê-lo.

Mas disse?

E no encontro oportuno, uns versos, roubam de mim.

Palavras, tão soltas, tão livres.

Sentimentos, originais?

Não me parece...

Mas e os desenhos, as gravuras, as fotografias?

E as canções, as esculturas, as poesias?

Dentro de mim, vêm-me como um turbilhão, esse vago e tão certo direito.

Sentimentos, nossos. Do mundo inteiro.

Mas poesia, versos.

Esses, nascem da entranha.

Vejo o Cristo. Tiro uma foto. O Cristo é meu?

Tão certo que não...

Mas a foto...

Ah caro, amigo...

Não há discussão.

De repente, um dissabor. Uma revolta. Uma invasão.