Luz. Pura. Inteira. Embriagada.

Doces notas. Jasmin? Rosas?
E, fresco, o encontro dos fogos. Artifícios.

Doces notas tomam conta de mim.
Há tantas e tantas a passear, borboletas do meu eu.
Que palavras, onde as encontro?
Como prosseguir com a poesia assim chamada?

Um anjo surge. Não tem nome. Nem voz. Nem vocabulário.
Não tem marcas. Nem beijos. Nem promessas.

Um anjo surge. Não tem som. Não tem céu. Só tem sim.

Um pouco do acaso. Bocado traçado.
Por voz, pedido. Carmim.

Um samba de música clássica.
Pés voadores.
E dança.

Dança nesse mar de vento que se leva.
De vida que se entrega.
De choro que se deixa.