Alvura.

E foi como descobrir mais uma parte do outro, se é que é de partes que o outro é feito.

Ela adentrara aquele local precioso. O templo do outro.
E era leve. Era calmo. Era belo.
Nesse local, de repente uma parede. Uma parede colorida.

E que por não ter nada a ela pendurado, parecia grande. Vasta. Ainda que limitada.
E ela disse a ele: poderia ter algo aqui nesta parede...
Ela disse ao mesmo tempo que se recordava de parede similar em seu próprio quarto.

De parede também vasta. E também vazia.
E via em seu conselho algo de incoerente, visto que em sua parede preciosa, ainda não tivera posto coisa alguma também.
Foi também um comentário desses como: “Neste café poderia ter mais açúcar.”

Algo que soa banal. Que não merece necessariamente uma resposta.
Que não nasce para ser lembrado.
Mas nela, a informação ficara guardada.
Ali dormia um silêncio.
E ela chegara em casa, deixara passar alguns dias e decidira, de maneira distinta, arrumar seu velho e aconchegante quarto.

Nas estantes, apenas o que era harmonioso aos olhos.

Na cama, apenas as almofadas que verdadeiramente lhe agradavam. E naquela parede...
Ah... naquela parede o nada. Que se fez tudo.
Pois aquela parede era o seu local de descanso.
De calmo descanso dos olhos.
E o nada dizia tanto, como o céu, que em si, só agrega o passageiro: o pássaro, as nuvens, os aviões...
E por mais eterno e fixo que o sol nos pareça...que a lua nos convença, que as estrelas nos confirmem...

Lá no céu... Não há coisa alguma que seja mais céu que o próprio céu.
E ela pensou no silêncio. Em tudo aquilo que o silêncio nos diz.
E ela pensou no branco. Na suposta ausência de cor.
Pois, o branco...
E o silêncio...
...toda e qualquer poesia.

Ainda mais vasta. Ainda mais nua.
...inda mais minha.

E aquela parede... 
...todo e qualquer retrato.

Toda e qualquer pintura.
Todo e qualquer fato.