Do piscar de olhos em que ainda se é possível ver.

Pra que tanto sorriso?
Tanto ausente interesse?
Tanta simpatia?

Pra que tanta solidão?

Tanta insegurança?
Tanta alegoria?

Pra que tanto esforço no que não se sente?

Pra que tanto disfarce?
Tanto pano quente?

Pra que tanta poeira? Purpurina que o vento leva.
Pra que tanta mentira? Velada em ilusão.

Pra que tanto tanto que pouco sente o peito?
E chora, amargo, o coração.